陆山民静静的站在咖啡厅门口,感知着周围的气息波动,静静的观察着周围一切的人,站了差不多有十多分钟才抬脚走进了咖啡厅。

    包房门被推开,正是陆山民。

    “山民兄弟,你生病了”。见陆山民脸色有些苍白,吕松涛关心的问道。

    陆山民坐下之后,没有回答吕松涛的话,也没有和他寒暄,只拿一双眼睛静静的看着他,似乎要看透他的身体直视五脏六腑。

    吕松涛被看得一阵发麻,“山民,你这是怎么了”?

    “你真的不知道”?陆山民淡淡问道。

    “我知道什么”?吕松涛一脸茫然。

    “但你应该知道,早晚也会知道”。

    吕松涛更加迷茫,“山民,你我以书法相交,不带任何世俗杂念,你应该明白,我早已把你当成人生难得一遇的知己”。

    陆山民从包里取出一张宣纸,“你看看这个字写得怎么样”。

    吕松涛看了看陆山民,缓缓摊开

    宣纸,刚一打开,只感觉浑身打了个冷颤,不禁倒吸一口凉气。

    一般的人只能看出一个字写得好不好看,但他不一样,他是个书痴,他能透过一个字看出其中内在的灵魂,能看出写这个字的人当时的心境。

    “铁钩银画,利如刀剑,好一个杀字,让我仿佛看到了尸山血海,战火燎燎”。

    “好字!好字”!“这已不是在写字,这是将灵魂烙印在了字里面”。

    吕松涛沉浸在这个“杀”字的神韵里面无法自拔,半晌之后才意识到不对劲,同时后背冒出一股冷汗。

    猛的抬起头看着陆山民,“山民,你,你要杀谁”?

    “吕二哥,烦劳你把这幅字送给你爷爷”。

    “什么”?!吕松涛不敢相信自己的耳朵,拿着手上的宣纸猛的抖了一下。

    “你没听错,就是送给你爷爷吕铣”。

    “为什么”?吕松涛张大着嘴巴,脑袋嗡嗡作响。